初冬。
“我在等待什么？”
少年蹲在雪地里，一遍遍无意识地用树枝划拉这句话，不是问自己，因为他自己并没有答案；也不是问别人，因为别人更给不出答案。
恍惚中，是六年前，一样的冬天，一样的雪，银装素裹，万物如烟。
记忆是一层纱，轻轻地蒙在今日与昨日之间，直到昨日的昨日一点点迷蒙。
他已记不清她的样子，又或是，他已不愿再去想起。
就好像他与她站在两座山崖上对望，而她所踏的那座山一点点沉下去，她的模样一点点朦胧，直到看不清面容。
在纷纷扬扬的晶花中，他们堆起两个小小的雪人，和他们一样并肩站着，笑着迎接更为肆意的飞雪。
他常常想，如果那天，或者之后在雪中的某一天，他们就这么一直并肩走下去，当雪花落在他们脚下、身上、头顶，他们算不算是走到了白头。
······
仿佛只是一天，又好像是一整个夏天——记忆是一条深深浅浅的小路，不知不觉间，就已走过很远。
他没有等来雪，但雪人会等来融化的那一天。
山在等待一位隐士，水在等待一尾红鲤。
他的脸上只有苦涩的笑：
“而我在等待一个永不回来的你。”
······
暖春。
喜欢温暖的春天，这是万物的天性。
但春天的故事未必总是花香与清露，更会有荆棘与泥泞。
他又走过了三年的霜雪，倒也不在意这些风风雨雨。
理由很简单。
人的心灵很柔弱，甚至经不起钝刀割过；但若是有更深的伤口，那么即便满身鲜血也不会痛。
但深深的伤口愈合，覆盖上浅浅的血痂，再将它狠狠撕开，会更痛。
人生中总有那么一抹白月光，悄然洒在了谁的心尖上；再微弱的光芒也会点亮黑暗，一点点抚慰他的心伤。
但这都是假象，没有独属于一枝一叶一花一木的春天，就像这世上没有独属于他一人的月光。
至少，他是这么认为的。
但他不想再掩饰自己的伤口，因为那是怯懦。
他亲手撕开那单薄的伪装，让一切暴露在初春料峭的寒风之中——真正的治愈不是恢复如初，而是留下一道记忆的疤痕，永远提醒你去记着它。
大家都说他成长了，而只有他知道，这不过是蜕下过去伤痕累累的躯壳，开始用新的面具保护自己不再受伤。
他开始改变自己，充实自己，强大自己，只为了掩盖过去那个弱小的自己。他变得不一样。
成长，是逼迫自己改变，是受伤时下意识抱头保护自己的麻木。
他的脸上又开始有了笑容，不管现实是阳光雨露还是疾风骤雨，他开始习惯以一副面具去迎接。
······
凉秋。
欢乐的纯粹不知不觉已经离他很远，痛苦也一样。
他学会了躲在自己的外衣下冷静地思考这一切，外界的一切都已无法给他的心带来一丝一毫的波澜。
曾经是为赋新词强说愁，而今，却道天凉好个秋。
他渐渐明白一切。
其实，洒下那抹月光的是自己渴求治愈的心灵，就像受伤的小鹿会蜷缩在森林的一角舔舐伤口，会去本能地寻求依偎，要么再次受伤，要么得到孤寂夜色的抚慰。
孤独，是永恒的月夜——既然伤口已成事实，何不让时光抚平哀伤？
有时，一个人静静的，也挺好的。
既然回忆是一条没有尽头的路，那么，自己走就是了。
他不再为一点一滴的生活之起伏而惊扰触动心灵，也不再为一生一世的旅途之得失而感到难以接受。
······
盛夏。
“你又在等待什么。”
他百无聊赖地躺在草地上，在一旁的白纸上无意识写下这句话。尽管是盛夏的夜晚，大树上，无数的知了仍吵嚷着，但大树下，他的心很平静。
不是问句，而仅仅只是一份陈述语。
不是他不想要一个答案，而是这个答案还未出现。
忽然间，一束月光穿过重重叠叠的叶，他会心一笑，而后，又苦涩一笑。
是突然感到文字很无力，无法一字一句诉说清心意。
他已经不是过去的他了，但他仍是现在的他。
他知道人生的春夏秋冬没有顺序，但至少，每一个季节都曾会在多彩的人生中出现过。
最终，他做好了决定——
他希望他能拥有一整个盛夏。
他笑着问：
“你说，是这样么？”
谨以此文，献给过去的记忆和未来的青春。
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